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　　对你说话竟然很难，
我都不记得自己说了什么，
你在电话的那头保持平衡的微笑，
曾经我们拥有同样的咆哮，
你说你是一个没有鞭子的人，
也没有明显的幸福可言。

隔着我们的有过去的远见，
银色的机翼和你冰冷的公文包，
青春就像夏天，热烈而且短暂，
当我们二十出头的时候，
也是不停地抱怨。

你说你看到了我的空中楼阁，
就让我的一天蒙上了忧伤，
你不该说我逃避现实，
我总以为自己才是和现实打成一片的人，
只不过是用了自己的方式，
读书写诗不应该是罪过，
我的心灵忍受不了一闪而逝的青春和逼迫。

而你那时可不一样，
给每一天定一个命题，
逃学坐在去西藏的火车里，
比较着自己的手和土地的颜色，
把诗歌写一页，
在风里丢一页。
你把自己的颜色丢在哪里了，
你是否依然在乎。